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Bill marche, le long de cette plage au sable doré d'Espagne.
Doré certes, mais assombri pas la nuit naissante, apportant
toujours plus de charme au lieu, et une touche d'anonyma en
plus au jeune homme. Depuis combien de temps marche-t-il ?
Quand rentrera-t-il ? Pourquoi est-il sorti ? Quelle perte de temps
que de répondre à ces questions. Être là, au milieu de nulle part,
il en a besoin. Il s'assoit, au bord de cette mer peu agitée, ne
remuant que par doux accoups caressant ses pieds nus. Il se sent
bien, le regard fixé sur l'horizon, ou peut-être dans le vide, qu'en
sait-on ? Lui-même ne saurait le dire. Ce n'est pas si important, au fond.
Son regard serait le même dans les deux cas. Vide, mais rempli de
quelque chose d'inperceptible. La mer se fait plus grondante de minute
en minute, il s'en fiche, il veut rester, et il restera. Inlassablement perdu
dans ce someil éveillé, il sent quelque chose heurter son pied.
Doucement, il baisse les yeux. Une bouteille. Une bouteille de verre,
fermée d'un bouchon de liège et de cire rouge comme les cendres
ardantes d'un volcan. Intrigué, il la saisi, et regarde au travers du verre.
Elle contient une feuille. Une lettre ? Un S.O.S ? La curiosité l'emporte,
il se redresse et rejoint son bengalow, avide de découvrir le contenu de
cette supposée lettre...
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